DIMINUTAS LENGUAS DE FUEGO

                                

El sonido de los tambores retumbaba en las paredes del desfiladero haciendo temblar los cascos y las armas. Aquella sensación, metal vibrando sobre el cuerpo, hacía que el pavor que sentíamos se incrementará hasta hacer llorar a alguno de nosotros.

Oía los sollozos de los novatos, olía el sudor rancio de los veteranos, los juramentos de los creyentes y las maldiciones de los ateos. Esperábamos la muerte, aquella era la única verdad absoluta.

Llevábamos siete días atrapados entre aquellas paredes, recibiendo un castigo constante, noche y día. Durante el día se intercalaban los bombardeos con momentos de silencio y quietud absoluta. 

Temíamos más los momentos de quietud, pues siempre eran el prólogo del fuego de los francotiradores, que hacían desplomarse uno tras otro a cualquiera de nosotros. Solo era necesario despistarse un segundo y asomar la cabeza por encima del débil parapeto de la trinchera para que, de repente, se produjera una lluvia de sangre y sesos sobre nuestras caras.

Durante la noche siempre sucedía lo mismo, alguno insensato creía poder escapar utilizando la noche como aliada. En el duermevela se escuchaba a alguien saltar fuera de la trinchera y sus pasos se alejaban hasta que a los segundos se escuchaba la explosión de una mina, los alaridos y el olor a carne quemada, y después, de nuevo volvía el silencio.

Cuando el final no llegaba con la explosión, la agonía se alargaba un poco más. Solo hasta el momento de escuchar las bayonetas descerrajándose contra el infeliz en cuestión, quebrando costillas, abriendo vientres o atravesando un gaznate. Con suerte, la agonía acabaría con un tiro de gracia.

Aquella era una crónica de sangre y miedo, una sentencia de muerte de la que todos habíamos recibido notificación previa.

Yo estaba sentado contemplando el ojo vacío del Cabo Primero Persell, el mismo ojo por el que había entrado la bala trazadora que le sesgo la vida mientras nos contaba como su hija había comenzado a caminar. Miraba su cuerpo inerte, tenía aún la carta de su mujer y la foto de la pequeña Lorena en la mano.

Me dije a mí mismo;

Estoy harto. Harto de comer, mear y cagar en el mismo sitio. Harto de pasar frio y miedo. Harto de recibir órdenes que siempre nos llevaban a la muerte. Harto de ver morir gente en mis brazos, contemplando como se apagaban, una a una, las vidas de una generación entera. Harto del sinsentido de la guerra. 

Acerqué mi mano y toqué la cara de Persell, noté el frío de su carne muerta. Introduje un dedo en el agujero de su cara y percibí la textura gelatinosa de sus sesos derramándose aún por el orificio. Me preguntaba cómo era posible toda aquella barbarie y sin razón. 

Recogí la foto de Lorena. Aquella pequeña mostraba una sonrisa que pararía cualquier guerra. Mantenía en su mano el conejito de peluche que habíamos comprado el Cabo y yo en una tienda de ultramarinos de Lille. 

Noté las lágrimas de rabia cayendo por mis mejillas. 

Se volvió a oír las ráfagas de las trazadoras. El vuelo de los proyectiles parecía lenguas diminutas de fuego pasando sobre nuestras cabezas, mientras que los impactos retumbaban huecos y secos. Mi mandíbula castañeteaba sin control y noté como me orinaba encima. Me pareció de lo más normal, no era la primera vez. Sin embargo, esta vez desencadenó un momento de ira desmesurada, no quise contenerme. Decidí asomarme para disparar mi fusil, necesitaba desahogarme toda mi ira. 

Malditos hijos de mala madre, hijos de la Santísima Puta - grité sumido en mi sinrazón - 

No llegué a apretar el gatillo. Caí como mis compañeros, la trazadora me desbarató la cara y caí desplomado. Así acabo todo. Sin sentido.

Alguno de mis compañeros recogió de mi mano la foto de Lorena, ella seguía inocente e impasible sonriendo al mundo con su perenne sonrisa.

                                                                                         ISIDRO M. SOSA RAMOS